Re: Басни...

Как-то раз в столице готской
Некто с внешностью неброской
Распустил слух идиотский:
Дескать, в мире нет богов.
"Мы в такое не поверим",
Всяк друг дружку вмиг заверил.
Но успел открыть все двери
Этот слух в мильон голов.

Он под проповеди звуки
Разошёлся из рук в руки.
Городской маг был не в духе:
Зря он "Отче наш" читал.
Паства вся со страшным рвеньем,
Неземным ожесточеньем,
Плюнув на жреца стремленья,
Обсуждала сей скандал.

Призадумались тут люди,
С них-то, грешных, не убудет,
Ну а если правда это?
Бельджар, Иннос - лишь брехня?
И, избавившись от гнета
Всех религии обетов,
Клятв воды и клятв огня,
Рос маразм день ото дня.

"Что по мне, так это мука",
Заявил один пьянчуга,
"От церквей на выстрел лука
Не бывать моим ногам!"
Тот, к кому он обращался,
Возражать не собирался,
Он бутылкою являлся
И в богов не верил сам.

"Но, позвольте, это как же",
Трубочист сказал, весь в саже,
"Нет ни тьмы, ни света даже?
Опровергнет довод мой!
В трубах вследствие нагара
Мрак как в царстве Белиара!"
Но религии пиара
Не воспринял люд простой.

"Что за чёрт?", - подумал Иннос,
Ужасов таких не вынес,
Отошёл от дел на время
И в себе замкнулся он.
Ну а атеизма семя
Проросло без удобренья,
Распустило свой бутон,
Божеств вытесняя вон.

Продолжались пересуды.
"Я, друзья, вам врать не буду",
Молвил бард на редкость нудный,
"Я не верил никогда!
Я молился на полтину,
Мелких не было, и Иннос
Сотню златом взял, обидно:
Сдачи нет, как я ни ждал!"

"Пить, дружище, надо меньше",
Отвечал ему помещик,
"Всякие творятся вещи
Когда в глотке перегар.
Я намедни в знак протеста
Бросил веру, вмиг в поместье
Окна выбили из мести.
Кто же, если не Бельджар?"

Время смут опять настало,
А волненье нарастало,
Революция рождалась,
Бушевал весь средний класс:
"Да на что нам это сталось?!
Устарела вера малость!
Инносу плевать на нас,
Второй вырвем гаду глаз!"

Аданос вдруг обнаружил,
Что баланс весьма нарушил
Сам народ, пустив наружу
Бесов из души своей.
Белиар мотал главою,
Дескать, эти не со мною,
Я бы прорывался с боем,
С миллионами смертей.

Тут на площади столицы
Предсказатель объявился,
Предрекал, что все сторицей
Будут вознаграждены.
Боги, выйдя из депрессий,
Обратились сразу к прессе,
А затем "Миртанский Вестник"
Показал всем их скрины.

"Фотошоп", сказал оракул,
"Стыд, позор богам и магам!"
"Стыд, позор!", вторили люди,
Рвя газету на клочки,
"Порицаем их и судим,
Сами по себе мы будем!
Пенсия ждёт, старички!
Трость, качалка и очки!"

Но в конце концов пророку
Вздумалось назваться богом,
Поразмыслил он немного
И подкинул дров в пожар:
"Я - ваш истинный мессия,
В мире нет мне равных в силе,
Снисхождения просите,
Иннос, Аданос, Бельджар!"

Что же это? Что за дело?
Отчего вокруг стемнело,
А в сердцах похолодело,
Стихли вмиг все голоса?
Но пророк не унимался,
"Я всесилен!", он кричал всё,
До небес он достучался,
И разверзлись небеса...

Вспышка, свет и только пепел
Лишь остался, будто не был
Он людей кумиром модным
Миг, всего лишь миг назад.
А народ вздохнул свободно,
К огненным богам и водным
Вновь вернуться он был рад.
Дан энергии разряд!