Re: Творчество: малые произведения

Предисловие от автора.

Добрый день, утро, вечер или ночь почитатели Готики. Поскольку моё произведение помещается в один пост публикую его здесь. Просто я заметил, что эссе, как таковых, здесь мало, а уж тем более посвящённых природе Готики. Для начала я решил описать природу острова Хоринис в купе с психологическим портретом рассказчика, и получилось всё как я задумал. Читайте и пусть ваша душа отдыхает...

Пути неизведанные

I. Ухожу из города


Эти земли, уважаемые путешественники, всегда будут радовать ваш внимательный взор. Дело вовсе не в том, что я вырос здесь. Дело в том, что, прожив здесь половину жизни своей, я осознал всю красоту этих мест. Всю прелесть, незабываемый свежий морской воздух и чистоту рек…

Скалы с юга, севера и востока окружают Хоринис, а с запада море плещет, омывая причал и небольшие каменные и песчаные пляжи. На севере огромный живой лес, который то и дело манит к себе бесстрашных и несчастных, пьяных и молодых охотников и трезвых старых алхимиков. На востоке небольшая роща, прозванная поэтами «лесом падающих листьев»; на юге долина с крохотным озерцом, где привычно тихо поют свои низкого тона мелодии шныги. Я чувствую себя здесь счастливым…

Город живёт, как и прежде. Он всё ещё - безумная гарпия, которая может своими острыми когтями сцапать человека, уничтожить его, а потом забыть о нём…для виду поставив обелиск в тёмном и холодном месте, и оставят его ждать появления плесени. Будет или нет солнце не важно, поскольку, город будет жить даже без света, такого необходимого для полевого горца и такого ненужного для мракориса. Ваш слух режет ужасная какофония города: вечный ор безумных торговцев на торговой площади; пошлый тупой говор портового квартала, напыщенные речи богачей верхнего района. Ваши сны здесь не будут переливаться разными красками, только беспроглядная тьма в ваших спящих глазах отольётся утром, и вы не вспомните, что вам снилось. Безумные!.. Я не могу здесь жить! Мы все здесь заболели безумием…Тщеславные, похотливые, лживые, грязные, алчные и мы ещё гордимся собой?.. Жалкие…мы просто жалкие…жители города Хоринис. Я хочу убежать отсюда, неважно куда, на какую из сторон света, неважно к берегам каких рек: быстрых, холодных, бурлящих, или сеющих ужас, при поглощении очередного бедного ребёнка, упавшего с шаткого моста…

Я ушёл из города два года назад на юг - в цветущую, распахнутую для глаз и радующую сердце долину у прохода, которая расстилалась малахитовым лугом и отливалась всеми красками, которые подарил нам Иннос. Как чистый лист она ещё не познала человеческие чернила: марающие, топчущие белое, оставляющие чёрное. Гармония с природой родила во мне любителя рассуждать о мудрости, жизни, счастье, надежде на лучшее, пороках человеческих, прошлых делах моих, нынешней свободе моей. Я оставил в городе фальшивую мораль, которой прикрывался, когда смотрел на очередную казнь парня, который, умирая от голода, украл столовое серебро из трактира. Да, я был таким: уродливым душой, привлекательным для женщин, любящих звон металлических монет в своих сумочках хмельным вечером. Да…я был болен безумием. Слава Инносу, я стал другим…Но стоп! Другим?.. Нет, пожалуй, я просто вылечился здесь, очистился здесь и душа моя, которая раньше пряталась очень глубоко, возродилась во мне и я счастлив, друг мой…

Я знаю мой остров, потому что попал в его неизведанные места, прошёл незнакомые, неизведанные пути. Прошагал по тропам и дорогам, туда, куда вели меня глаза: любопытные, несчастные (чуть позже счастливые), ищущие успокоение…Я вам расскажу об этих местах прерывистым дыханием, временами с дрожью…


II)      II. Лес на севере

     С детства я воспитывался легендами об этом лесе…верил в них, несмотря на явную сказочность историй о больших чудовищах и армии нежити. Здесь я был всего один раз, ведь лучше один раз увидеть, чем слушать байки псевдо охотников.

     Здесь не выживет слабый и отрезвеет пьяный, даже ветер разгульный не заглядывает в лес на севере, пряча свой невыносимый свист в расщелинах утёса. Так много сложено песен о лесе, так мало тебя видели изнутри.

     Я видел в своей жизни много хвастунов, которые пестрили своей храбростью перед лесом, но многие так и не вернулись после похода в эти дебри. Думаете, мне их жаль? Нет» Мне жаль тех, кто отправлялся туда с горячим и чистым сердцем, оставаясь там холодным и бездыханным.

     Мне нравилась одна песня некого молодого поэта из Верхнего Квартала посвящённая этому лесу:

Не смотри в глаза ему храбростью:
Не вернёшься оттуда птицею.
Молодым уйдёшь к варгам, ящерам;
Ощути его близость кожей рук.
Я в гортань выплескал солод хмель
(Смелым чувствовать хотел себя).
Милый Эрл, не раздавим с тобой терпкий эль:
Потому что лес поглотил тебя

Как будто он там был! Он (как и я) только легенды и слышал, ничего больше.

     Бездонная, манящая и зовущая, затягивающая пропасть - нутро и сердце его. И вот вы в лесу, чувствуете его вымеренное дыхание, его шёпот тревожный и силу, которая, непременно, вызывает у вас страх. Выйдя из городских ворот  я повернул налево и пошёл вверх по грунтовой тропе… шаги – короткие, дыхание – ровное, сердце – спокойное.